Далёкий от столицы городок Сарапул,
Хранящий память дедов и отцов…
Представил: Кама… Я схожу по трапу…
Иду по улицам… Ищу его крыльцо…

И, вот, нашёл. Дед не был гордецом,
Любя других, судьбу не брал нахрапом –
С доски на всех глядит его лицо,
Сильнее бьётся мой сердечный клапан.

Так почему так взволновалась кровь
И хорошо мне на далёкой улице,
А проходящие здесь больше, чем прохожие?

На этом месте прошлое и новь
Сошлись, стоят и с настоящим хмурятся:
«Какие разные мы и притом похожие!»



Какие разные мы и притом похожие,
Мы, православные, удмурты и татары
По вере в Высшее и общему угару,
По склонности к смиренью и безбожию.

Провинция, - ты нынче как подножие
Обрушенной скалы (за беспределы кара)…
Да, не вернуться к идеалам старым,
Да, к Вечному идти по бездорожью.

Нам жить досталось на российской шири,
Но видим ли её природы красоту?
Не тянет в Зарубежье иль столицы?

«Авось» и пьянство – две наследных гири?
В природную поверив простоту,
С надеждою смотрю в приветливые лица.



С надеждою смотрю в приветливые лица,
Ведь каждый человек трилогии достоин –
Как колебался каждый, на распутье стоя,
Как каялся, потом… Поэту б умудриться…

Прославились творцы, цари, императрицы
Созданьем нашей роковой истории –
Какая ж без хоров, простите, оратория,
Что стоит без толпы оратор иль певица?

На подвиги и бунт кто вдохновляет души,
Какой заряд в народный дух заложен,
Как созидать страну, её не разрушая?

Кто б научил меня сотворчеству в глуши…
Что б малой Родине стать краше и моложе,
Нужна любовь, к тому ж, любовь большая…

P.S.

Да, в триптихе раздробленном, размытом,
Как гладь озёрная при ветреной погоде,
Смысл ищущий себе ответа не находит:
Как жить? Что делать? Как поладить с бытом?

Я мысленно прошёл по дедовской дороге,
Осколки нашего с давным-давно забытым,
Хотел связать - затосковал о Боге.