Внук писателя С.Н. Миловского – Николай Сергеевич Суратов на днях стал почетным членом Академии Русской словесности и Изящных искусств. Поздравляем Вас, дорогой Николай Сергеевич!


Предлагаем читателям новые сонеты Н. С. Суратова:













* * *

Уходит понимание ГЛАГОЛА…
Давно уж не глаголим, а базарим,
А от общенья горький запах гари;
Горит в Париже и дымит Ангола,

Да и Россия в бытовом пожаре,
Во власти демонов раскола и «прикола»,
Разделся мир и веселится голым,
Не помышляя о Всевышней каре.

Пусть русские слова и православный крест,
Животворящая, спасающая сила,
Нас отведут от близкой катастрофы.

И пусть же речи нашей благовест,
Пока неверье душ не погасило,
Россию возродит после её Голгофы.

***

«На крылышках любви порхает…», говорят
Про воспевающего радужные чувства,
Не ведая про то, как тяжело искусство
Для тех, кто необычное творят.

Те, в жизнь влюблённые, не потому ль парят
Когда других сковал лежак прокрустов –
Тоска всеобщая, а эти в светлой грусти?…
Жаль, приземлённые так мрачно «юморят»…


В зрачках творцов как бы звезда мерцает,
Неповторимая, невидимая глазу,
Которая даётся свыше от рожденья.

Любовь и красоту сегодня отрицают,
И звёздный взгляд найдёшь в толпе не сразу
Среди бесчувствия, а то как наважденье.


* * *
Порою, щебеча, слова слетают стаей,
А то ползут, крадутся, словно тать;
Не всем дано увидев, прочитать
Неповторимость их, а та – миг – и растает…

Когда же суета тебе надоедает,
И хочется начать всё с чистого листа,
В безмолвье нужно, очевидно, стать
Перед высоким, да! – то истина простая…

О, сколько мир прекрасного таит!
Приниженный, он с каждым часом меркнет,
А с ним и ценность творческого духа –
Не потому ль пространство безнадёжно глухо?

Листать не будем светский кондуит,
А сотворим свою молитву в церкви…


* * *

Слова есть – словно дымные колечки –
Их выдохнешь – те тут же и растают,
Но есть, которые в аллеи вырастают,
Есть и другие – трепетные свечки…

Бранят меня за «модные словечки»,
Те, как слепни, летают жгучей стаей;
Пусть их беру в кавычки, обрастаю
Кудрявым слогом, блею, как овечки.

Они в сонете слышатся как клички
В приличном обществе (жаргон… он есть, однако,
Как приговор себе, всеобщее проклятье).

Не я один, несём все по привычке
Его, как крест, но помним – есть инакий
Мир, выше наших будничных понятий.

С Л О В О

В начале, по писанью, Слово было,
Оно – непостижимое рассудку человека;
Всё ж человечество дерзает век от века
Его произнести – увы, его забыло.

В речах повсюду столько, столько пыла!
Текут они – куда там бурным рекам!
Но громче всех петух прокукарекал
Об их безбожье – ничего не мило…

Его принёс народам Сам Господь
И показал Распятый Его силу,
Но не услышан был и льётся, льётся кровь.

Духотворят слова, однако, плоть
И время душ ещё не погасило.
Творите речь, творящие Любовь!

1.9.2012г.

Шуршанье гальки под волною пенной,
Листвы, опавшей шорох под ногами,
Вы для меня слились в единой гамме
Дыханья хаоса взорвавшейся Вселенной.

Так почему гляжу недоуменно
Вослед полураздетой рыжей даме
И почему хожу, хожу кругами,
Что же найти мне нужно непременно? –

В Природе Красоту – та эхом остаётся,
Запечатлённая творцом в произведеньях,
А меж людьми ищу любви мелодию.

Теперь понятно, почему даётся
Нам тонкость чувств (не «глюки», не видения) –
Без красоты – жизнь пошлая пародия.
30.09.12.


Опять, вот, листопад – и поредели кроны,
Ушли и сверстники, которые сажали
Берёзы эти… Годы пробежали…
Как оголтело каркают вороны!

Весною радостью и грустию под осень
Меня всегда деревья поражали…
О. буйство крон и голубая просинь!..

* * *
Жизнь для кого-то – постиженье Бога,
Другим, безбожным – самовозрожденье,
А точка невозврата? Вырожденье?
История страны? – Зачем такое трогать?

Спешит толпа пожить до некролога
И преуспеть, и справить наслажденье;
Ей общий кризис не предупрежденье,
Да катаклизмов что-то стало много…

Жизнь без любви – извечный парадокс,
Без красоты – страстей бурлящий хаос –
Какое тут преодоленье смерти?

От мыслей прячем голову, как страус,
Лишь ставится о русскости вопрос,
Всё ж, православные, покайтесь и поверьте…

* * *

Опала в ночь последняя листва…
А я, проснувшись не найду ответа:
«И будет ли душа теплом любви согрета,
Распустится ль к весенним торжествам?»

Любовь, она в основе естества,
Об этом намекали песнями поэты,
Христос её провозгласил Заветом,
Она и крест даются свыше нам.

Опавшим в ночь осеннею листвою
Распятым ради нас дана благая весть -
Что есть спасение и оправданье есть,
Как есть нечистые, что злобствуют и воют.

И пусть от холода я закрываю двери,
Любовь – спасает от тоски с неверьем.

* * *
Далёких вёсен гул на многолюдном Невском
Мне вспоминается по осени в глубинке,
Воспоминания, как лёгкие былинки,
И голоса друзей… но то речные всплески.

И, вдруг, средь будней: «Говорит Раевский!» -
В смятенье я, ответ мой лишь запинки –
«Да!.. По сонетам справлены поминки…
Что я могу?... Я стар и это веско!...

На что мне титулы, когда убито слово,
То, что рождалось нами молодыми?...
Его б сберечь – да, вот, галдёж эпохи…»

«Хандра творца - вы скажете – не ново,
Россия не всегда в осеннем скрыта дыме…» -
«Но, посмотрите – всюду скоморохи…»
3. 10. 12.



Тропинки в лесу листопадом запутаны,
Дождь не пускает в полях побродить,
Поздняя осень, зима впереди
И на душе беспросветно и муторно.

Событья, что ждут нас, тревогой окутаны,
А русское прошлое не возродить…
И всё же должны мы себя победить,
Встать над неверьем, бездушьем и смутами.

В России пусть злей и суровей морозы,
Какие зато соловьиные вёсны,
Как ласково русских лучатся глаза!

Пусть не смущают нас вражьи угрозы,
Ни кризис Европы, ни год высокосный
Пока возвышают наш дух образа.



* * *
На вязах стынут кое-где листы,
Немного их, вся облетела крона;
Что за печаль? – и только бы урона:
Нам бы взглянуть на старые кресты…

Они распахнуты, как в прошлое мосты,
С них имена звучат непохоронно,
Ведь это судьбы, те ж звучат синхронно:
«Не дайте вере нашей в вас остыть!»

ХХ век, как курская дуга:
Железа, чувств, святынь противоборство,
Для молодых теперь он – дедушкина сказка.

Но нет коварней и страшней врага
Самих себя в забвенье и упорстве…
Последние листы как неземная ласка…